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If, after math class, I turned to my classmates and said: "Let's go and do some gymnastics," no one would pay me any attention; but if instead I announced: "Let's go do the mandatory aesthetic exercises," some would laugh, some would be dumbfounded, some would be amazed, and off we'd go. And again: if I ask you for a hot coffee and you bring it to me shaken, it's not that we've misunderstood each other but that we understood each other in reverse. These are just some of the themes belonging to the uncharted subconscious of Pasquale Panella, which Lucio Battisti patiently transforms into music from "Don Giovanni" (1986) to "Hegel" (1994).
Music that, for Panella, is a crime, a needless substitute he would gladly do without, to the point of limiting himself to sending his lyrics by fax, letting them handle it; I'm not there to optimize the structures just to make the notes flow. Not likely, Lino. For "Hegel," it really happened like that: ring, trrrt, brrr, a fax arrives, there are the lyrics, great!
The last breath, the last proposal of Lucio Battisti, then the silence, then death, is an unexplored masterpiece that the usual chatterers of the dark room of wheat fields and blue water have downgraded to bleat, but come on, what is this stuff. The writer bears them no ill will because if you're used to octopus and potatoes turned in the microwave, you can't appreciate sushi just like that, straight away.
It's a pity because "Hegel" is the simple combination of the monstrosity of words borne aloft without rest but with enormous grace by Pasquale Panella and Battisti's appropriate melodies, never so appropriate indeed, because they fit like a silk glove. The work of Andy Duncan on production and rhythm part and Lyndon Connah on keyboards and programming is reduced to a minimum: there are no innocent evasions, there's no pause to the linearity.
Take the beginning, "At least the beginning", forgive the pun. It seems like the intro of a Pet Shop Boys b-side, yet it's the frenzy of those who "are not in need of warmth, but of a proud refreshment." No nonsense: a bass line, a synthetized drum at its best, and hands on the keyboards. Or the title track, so sober that it gives the intro and outro a primary role, and that's no coincidence. Lucio sends us a message: yes, Panella, very beautiful, okay, but there's also music. Rhythm and poetry, rhythm and prose: there's no pause, but everything falls into place because "the tight cord loved the bow, and the storm the foam; the heart loved itself, but we didn't stray...." and the intro of "Tubinga" almost disturbs until one realizes it's a hearty joke (shall we talk about the "blender in Seneca's head..."). "The Beauty Reunited" is something never heard on a Battisti album, neither in his white period nor ever, and it does justice to the title both musically and stylistically (yes, Lino, we're talking about you): verse, refine, refine, verse. The beauty stretches, rises again, indeed. "The Fashion in the Breath" is a stroke of genius, the highest point of the album. It darkens, then sheds light. An inspired Lucio keeping that joker of a lyricist in check. "Rooms like this" rises, puts the listener on the alert, enveloping and tenacious with the 'choir' that synthesizes human voices like in a chapel, and, as if by magic, comes the long-awaited meditation proposed with "Aesthetics" and then falsettoed in "The Face's Voice".
"C.S.A.R." (1992), the predecessor, was a less closed album. It’s a younger/older brother of "Hegel," because it's more friendly, see episodes like "The Metro Etcetera" or the seductive "What Will It Do Again", but also more exasperating, it pushes to the limits of moralism with "Thus the Gods Would Be". "Hegel" is a hybrid between a wink and sheer philosophy that bounces off a rubber wall, and the rubber wall is the listener. Panella has always maintained this, on the rare occasions when he opens his mouth to give interviews (almost never: well done, Lino).
"Hegel" is a magnificent mockery, the ultimate mockery, the disinterested farewell of Battisti. Electronics, heart, mind, and Panella. "Like someone retreating with a finger asking for silence: the total fullness of self".
Indeed.
Tracklist Lyrics and Videos
02 Hegel (05:15)
Ricordo il suo bel nome: Hegel Tubinga
ed io avrei masticato
la sua tuta da ginnastica.
Il nome se lo prese in prestito dai libri
e fu come copiare di nascosto,
fu come soffiare sul fuoco.
Cataste scolastiche: perché?
Quando tutto è perduto non resta che la cenere e l'amore;
e lei nel suo bel nome era una Jena.
Chi di noi il governato e chi il governatore
son fatti che attengono alla storia.
Chi fosse la provincia e chi l'impero
non è il punto:
il punto era l'incendio.
Erano gli esercizi obbligatori estetici,
le occhiate di traverso, e tu guardavi indietro;
c'eravamo capiti, capiti all'inverso.
Ci diventammo leciti per questo.
D'altronde, d'altro canto.
A volte essere nemici facilita.
Piacersi è così inutile.
Un bacio dai bei modi grossolani
sfuggì come uno schiaffo senza mani.
Talmente presi ci si rese conto
d'essere un'allegoria soltanto quando
ci capitò di dire, indicando il soffitto col naso,
di dire "Noi due" e ci marmorizzammo.
La corda tesa, amò l'arco
e la tempesta la schiuma,
il cuore amò se stesso,
ma noi non divagammo.
L'animo umano è nulla se non è
una pietra da scalfire ricavando
i capelli e il suo bel piede.
Era la collisione, il primo scontro epico,
perché non scritto ma cavalcato a pelo,
ed ognuno esigeva
la terra dell'altro,
le mani, la terra, la carne, il terreno.
03 Tubinga (04:54)
Da qualche tempo è recente anche l'antico.
Il disco del Discobolo è cromato.
Nella testa di Seneca si sente
il motorino di un frullatore.
Nelle piramidi continuamente
scatta un otturatore.
E in te Tubinga, in te non c'è un juke-box e non un tostapane.
Tu mi risparmi d'essere testimone antico e recente
delle istruzioni lette attentamente.
Non un tasto in comune, non un percorso,
passando per bi e ci dalla a alla di.
non un cablaggio, non una connessione.
Non la contemplazione, nemmeno l'esperienza.
Ma una delicata, leggera confusione
perché mi sfugga come una stoltezza
l'invocazione a te, mio generale, mia generalessa.
E al posto del carattere.
E al posto del carattere, mia cara,
poniamo una tempesta, un caso esterno,
un alto mare che i giorni, i mesi e gli anni
inseguono e non possono afferrare.
Io decorato di passamanerie come un divano
per dirti siediti, distendi le tue gambe
ed usura il tessuto col tallone,
poi dormici su che poi, quando ti svegli,
parlandoti di me ti dirò "Egli.
Egli è qui. È qui ed ora" e non ti dirò altro.
Non parlerò di stili e di reliquie.
Tutto è recente come uno squillo di sveglia.
La data più vicina è un dormiveglia.
E al posto di cose ci sono le cose.
Poniamo le cose esaurite, le stesse.
E dopo le stesse mettiamo le cose
se le medesime vanno esaurendo.
Un bel poligono al posto della stella
e nel quadrato il tondo andando bene.
Nel coraggio di Achille le rotelle
per fare l'orlo alle pastarelle.
E supplicante l'immagine è morente,
narciso e dalia insetto galleggiante,
come pasto rimastica le spente
nature morte virtuosamente.
Ahi!
C'è qualcosa che cade
e una cosa sta su.
Ahi!
C'è del chiaro e del bruno c'è,
c'è una chiusa cosa in sé
fa un rumore un po' tacito.
Sembrerebbe il sussurro dell'acqua.
Ahi!
C'è qualcosa che odora,
una profumo non ha.
Ahi!
C'è del grande e del piccolo.
Una c'è fintantocché ce n'è un'altra che mormora.
Sembrerebbe il sussurro dell'acqua.
Ahi!
C'è qualcosa che chiude,
una schiude, una resta dov'è;
c'è
dell'asciutto e dell'umido
nelle cose, cosicché piatte l'une altre ripide.
Sembrerebbe il sussurro dell'acqua.
07 Estetica (05:11)
È successo quello che doveva succedere.
Ci siamo addormentati, perché è venuto il sonno
a fare il nostro periodico ritratto.
E per somigliarci a noi
più che noi stessi, ci vuole fermi,
che appena respiriamo,
e mobili ogni tanto,
come un tratto
sicuro di matita. Ecco che siamo
la viva immagine di una
distilleria abusiva che
goccia a goccia
secerne puro spirito.
Noi dietro una colonna ridevamo per l'aneddoto,
e ci contrastavamo amabilmente
su aria, fiato e facoltà vitale,
su brio d'intelligenza,
sull'indole e sull'estro,
soffio, refolo, vento e venticello,
sull'essenza e sulla soluzione,
sul volatile e sulla proporzione,
sul naturale e sul denaturato.
E poi sulla fortuna.
La fortuna non c'entra
quando una cosa
per terra si posa.
E vale sia per l'estetica
che per l'allodola.
E lui continuava a ritrattare.
A ritrattare quindi.
E la reale
e doppia fisionomia nostra
spariva via
come una coppia annoiata di
visitatori da una mostra.
Noi dietro le sue spalle
ridevamo per l'aneddoto
mimetico, drammatico, faceto, ditirambico,
e ci contrastavamo amabilmente
su verde, rosa e viola del pensiero,
su mente giudicante,
su lampo e riflessione,
e sul limpido e il cupo e il commovente,
su coscienza e su allucinazione,
sulla celebre cena e gli invitati.
Colori che divorano colori
se lo spirito s'eccita,
per caso esilarando,
oppure ardendo,
bruciando bruciando.
E chi dei due
ha le parti fredde
cercando le tue.
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Other reviews
By voiceface
Hegel is not Battisti's masterpiece and not even a masterpiece in Italian music.
If you love music, by the twenty-first listen, you will love this album as well.
By GianlucaGT
Lucio Battisti and Pasquale Panella indulge in conjectural reasonings that arbitrarily wander in the fragility of the human psyche.
Everything is enclosed within the soul: emotion, suffering, joy. Everything sealed hermetically.
By Darius
Hegel, 1994, was the last roar of a man who preferred the semi-anonymity, isolation, press silence, sequence of white covers, low chart achievements, and the bloody crusade of infuriated critics and early pro-Battistians who were disappointed.
The album marries surreal, hermetic, extremely complex texts with diverse and composite sounds, not simply reducible to a vacuous and sterile digression of europop and synth-pop as claimed by many exegetes.
By Battisti
Panella himself said in an interview that only those who have been to high school can understand Hegel, while if someone listening to the album is an idiot, they will admit that whoever wrote the lyrics wrote nonsense.
"Hegel" is, therefore, Battisti's testament... a last attempt at musical freedom by the artist.
