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Rating: Listening to this album, my memory goes back to 1987, to a young and already chubby conscientious objector, parked in a public library serving 20 months of life to the State, without having committed any crime. The arrival in the library of a music magazine with a title starting with "rock" (Rockstar? Rockland? Rock'n roll? Well, something like that) was eagerly awaited by all of us, and by me in particular, already eager then to read reviews, which weren't all that great anyway. One of them gave me a real stab: Francesco De Gregori's "Terra di nessuno" was mercilessly trashed, and especially without any argument, just a series of "enough," "he's finished," and similar slogans, not much different from certain gray posts that infest this site as well. The final 3, however, wasn't an innocuous 3 typical of debaser, but a lethal three out of ten, like a sadistic teacher enjoying and pressing with the red pencil while assigning it.
After 18 years, I feel like restoring a minimum of truth, for whatever these lines are worth. So, perhaps a "rock" magazine would have been better off ignoring an album like this, by an author who has always been more of a poet than a musician and, in this specific case, infused with a twilight melancholy that not everyone can appreciate. Overall, it's not an absolute masterpiece, but it contains at least two jewels of De Gregori's maturity. One is the tender "Pilota di guerra," inspired by Saint-Exupéry, a poignant and human confession of the ghostly solitude of a warplane pilot who "spreads salt onto the wounds of cities,"
more generally an emblem of man's absolute loneliness. The music is delicate and moving, fitting the subject. The other is "Mimì sarà," dedicated to Mia Martini, but not only, I'd say aimed at anyone who has experienced that mindset that bends your knees, making it so that "you' re looking through those glasses that are your eyes,"
which doctors cynically call depression. The sadness of the text and music doesn't take away the necessity, almost the obligation to gather strength, if only "to explain to the daughter that tomorrow will be better, you'll see it'll change."
Tears are almost certain.
Musically, the rock trace from the previous "Scacchi e tarocchi" has almost completely faded, even if the musicians are more or less the same: it's always Ivano Fossati's band, but it doesn't play rock as logic would suggest. Only "Il canto delle sirene" has a somewhat hard rhythm and sounds, accompanied by a rather enigmatic text, full of a thirst for adventure, of fleeing a harsh reality through traveling by sea. More ordinary "Capataz," at least musically: the words invite a certain hope, as well as a certain commitment: "How many people who don't count, and yet count, and are already counting."
"Pane e castagne," marked from top to bottom by sad and metallic electric keyboards, is a pathetic picture of poverty and resignation to a fate already decided by others. "Nero" is a dive into total and raw, Dylanesque realism, here still nascent, but which will gradually impose itself in the current De Gregori. The black man is brutally dumped "from the outskirts of the world to that of a city,"
and well knows the difficulties that await him, but accepts his fate with a smile on his lips, as the music, bright, almost a merry reggae, also underscores. The man with the "Spalle larghe" is a more modern and anonymous version of the one who walks on "Pezzi di vetro": strong, reassuring, he inspires so much trust that he can "return with lipstick smudged, for he has a face that does not betray"
. "I matti" do not have the heart "or if they have it, it is wasted, it is a whole black cave,"
a line that alone defines the frightening void of their soul. A somewhat unexpected cheerful "country-western," "Vecchia valigia", closes, a symbolic object of distant journeys and memories.
An excellent album, which did not deserve to be trashed then, and does not deserve to be forgotten today.
Tracklist Lyrics and Videos
03 Capatàz (03:23)
Non siamo nati mica ieri Capatàz,
non siamo nati mica ieri,
non siamo mica prigionieri dentro la stella di questa bella modernità.
Non siamo nati mica per morire qua.
Se provi a aprire la finestra Capatàz,
e coi tuoi occhi guardi fuori,
quante persone che non contano
e invece contano e si stanno contando già,
stanno soltando aspettando un segno, Capatàz.
Questo vecchio segno,
quando cambia il tempo,
quando cambia il tempo arriverà.
Questo vecchio legno,
quando si alza il vento,
quando si alza il vento navigherà.
Non siamo nati mica ieri, Capatàz.
Se provi a entrare nella mia testa, Capatàz,
e coi miei occhi guardi fuori,
quante persone e quanti cuori,
quanti colori al posto di quel grigio, quante novità.
C'è un altro tipo di futuro, Capatàz.
Questo vecchio segno,
quando cambia il tempo,
quando cambia il tempo arriverà.
Questo vecchio legno,
quando si alza il vento,
quando si alza il vento navigherà.
C'è un altro tipo di futuro, Capatàz
05 Nero (02:52)
Dalla periferia del mondo a quella di una città ,
la vita non è una caravella, e il Nero lo sa.
Dimmi dove si va a dormire, dimmi dove si va a finire,
dimmi dove si va, il Nero che scarpe nere che c'ha!
Dalla periferia del mondo, il Nero Neronerò,
fu scaraventato non ancora giorno da un vecchio furgone Ford.
E si stropiccia gli occhi, balla e cammina
e canta sotto il cielo di Latina,
grande città del Nord,
il Nero che ritmo, che rock e che roll!
Dalla periferia del mondo a quella di una città ,
la vita non è una passeggiata e il Nero lo sa,
preso a calci dalla polizia,
incatenato a un treno da un foglio di via
oppure usato per un falò,
il Nero te lo ricordi il Nero quando arrivò?
Un giorno con un pezzo di specchio
un orecchio si tagliò
e andava sanguinando avanti e indietro
e diceva "Sono Van Gogh!"
e aveva dentro agli occhi una malattia,
ma chissà quale tipo di malattia,
di malattia d'Amor, il Nero, che AMORE IL NERO!
Nero Nerooo.
08 I matti (03:33)
I matti vanno contenti, tra il campo e la ferrovia.
A caccia di grilli e serpenti, a caccia di grilli e serpenti.
I matti vanno contenti a guinzaglio della pazzia,
a caccia di grilli e serpenti, tra il campo e la ferrovia.
I matti non hanno più niente, intorno a loro più nessuna città,
anche se strillano chi li sente, anche se strillano che fa.
I matti vanno contenti, sull'orlo della normalità,
come stelle cadenti, nel mare della Tranquillità.
Trasportando grosse buste di plastica del peso totale del cuore,
piene di spazzatura e di silenzio, piene di freddo e rumore.
I matti non hanno il cuore o se ce l'hanno è sprecato,
è una caverna tutta nera.
I matti ancora là a pensare a un treno mai arrivato
e a una moglie portata via da chissà quale bufera.
I matti senza la patente per camminare,
i matti tutta la vita, dentro la notte, chiusi a chiave.
I matti vanno contenti, fermano il traffico con la mano,
poi attraversano il mattino, con l'aiuto di un fiasco di vino.
Si fermano lunghe ore, a riposare, le ossa e le ali,
le ossa e le ali, e dentro alle chiese ci vanno a fumare,
centinaia di sigarette davanti all'altare.
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Other reviews
By New102
"Among the most touching songs in the Prince’s entire production."
"If you believe that De Gregori’s last masterpiece was Titanic, listen to this album: you will change your mind."
