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Rating: "Signora Blutner
don’t dwell
on what’s been
it will not return
if they've auctioned
us all off
now at the auction
give your heart..."
The enchantment. What is it?... It is a compact disc stored in a drawer. Of a boring, white-painted nightstand. It, and its drawer. An anonymous drawer like so many others, which inside has... the enchantment. I take it in my hands and bring it to life. And it arrives. It arrives from darkness and light, silent as a whisper, strong as a marching band, small as an ant and large as an elephant. It lights up as if it were the last cigarette, turns off like a switch. It’s disposable like a razor and eternal like a painting. It is a crank, spinning around and spewing stories, tales, characters, lives, and plots. It is the crank of a wanderer who arrives a bit whenever he wants, whenever he can steal a bit of time from his uniqueness, from his journey through the narrow alleys of his own mind. One who fears nothing, armed only with his voice grim as a raven and a bottle of good wine. The rest is a whirlwind of vices, life, art, and songs. A cyclone of fantasy. Something, perhaps even a "everything"; countless steps of a horde of non-human giants, dressed in music each woven differently, sometimes with the clamor of a village band, sometimes with a funeral silence, only to become a polka, or circus music, Greek melody or lament. The listening happens by itself, it is lofty and pompous, well-orchestrated and redundant, full; it flows smoothly like a walk and at times manages to be relaxing. It is not for the weak or the superficial, for those who see music and words only for what they are. It is not for those dedicated to easy comparisons or criticisms. It is for those who love evocative and lively music, that makes you see characters as if they were really there, living their story, before the listener. Just press Play, to see in an explosion of air marching souls towards an uneasy destination, dances between lovers, soldiers fleeing from their fate, men and women drenched by a rain all their own, talking pianos that let themselves dance with nostalgic ladies, undertakers devoted to their sad duty plotting to steal the very corpse they carry; and yet, grand processions behind a maharaja adorned with fantasy and full of reality, a truthful and inspiring moon, roses of a thousand colors for a waiting white sentiment, fluttering brains and cruel death sentences, contracts and divorces, crews bottled up and loves, thousands, billions of loves. You pressed Play and opened your eyes to a world that will not leave you for the next hour, that will make you part of its peculiar and mad life, of things that perhaps happen in reality too, but without our noticing, perhaps. Madness, seen and unseen. Madness, which then ends. As everything ends, as must end even the enchantment, which cannot last forever, otherwise it would not be desired enough, to exist. And so, time takes the rope in hand and draws the curtain.
"the curtain remains... I am leaving, away..."
Ladies and gentlemen, Vinicio Capossela.
Tracklist Lyrics and Videos
03 Decervellamento (04:11)
Per molto tempo fui ebanista
Operaio in borgo d'Ognissanti
Mia moglie lì faceva la modista
E in questo modo tiravamo avanti
Quando la domenica era bella
Ci vestivamo a festa per andar
In via dell'Euchadé tanto per fare
Contenti di veder decervellare
I nostri due marmocchi impiastricciati
Brandendo lieti i miseri balocchi
Salivan su con noi nella vettura
Felici correvamo in via Euchadé
Strozzati tutti quanti allo steccato
Menando colpi per meglio veder
Cercando sotto i piedi un asse o un sasso
Per non sporcar di sangue gli scarponi
Venite, vedete, la macchina girar
Dal ricco ammirate la testa via volar
Eccoci bianchicci di cervella
I pargoli ne mangiano e noi pure
Il palotino affetta con livore
E le ferite e i piombi ci godiamo
Poi vedo sulla macchina spaurito
Un brutto ceffo che mi torna poco
Ti riconosco in faccia bel tomino
Ci hai derubati e non mi fai pietà
A un tratto per la manica mi tira
La sposa mia che avanza con premura
Ma sbattigli sul muso un bel piastrone
Che il palotino si è girato in là
Sentendo il suo superbo ragionare
Mi gonfio di coraggio e da insolente
Di merdra al ricco tiro una gran piastra
Che in faccia al palotino si spatacca
Di colpo oltre il recinto son menato
Dalla folla inferocita strapazzato
E son caduto dritto a testa in giù
Nel vortice da cui non torni più
Venite, vedete, la macchina girar
Dal ricco ammirate la testa via volar
Ecco cosa capita a chi ignaro
Passeggia per veder decervellar
In via dell'euchadé da malaccorti
Si parte vivi e si ritorna morti
04 Marajà (03:25)
É arrivato sul pallone con il botto del cannone
É arrivato sul treruote con la gotta sulle gote
É arrivato in aerostato, coi forzuti del Caucaso
Sul Mercedes cabinato è arrivato il Marajà
Col monocolo e il ciclofono
Va in rivista il Marajà
S'alza l'asta del ginnasta
Quando passa il Marajà
Si sollevano i manubri
Dei sollevatori bulgari
Si spara l'uomo cannone
Quando passa il faraone
Apre il mazzo anche il pavone
Se lo chiede il Marajà
Si scompiscia si sganascia
Si oscureggia il Marajà
Raglia tutta la marmaglia
Quando raglia il Marajà
Sguaian forte i commensali
Versan gli otri ed i boccali
Il pascialato si stravacca
Se stramazza il Marajà
Ma zittiscono e squittiscono
Se sternuta il Marajà
Si stupiscono e svanisono
Se si acciglia il marajà
I giannizzeri ottomani
Fanno guardia ai suoi divani
Col ventaglio e col serraglio
Danno lustro al Marajà
La circassa su una stola
Di ermellino si consola
Gli occhi viola si ristora
Sui coscini di taftà
Alle corse degli struzzi
Fa la mostra dei suoi vizi
Sognan tutti i suoi topazi
Di diventare Marajà
Marajà! Marajà!
Astanblanfemininkutan
Melingheli stik e stuk
Malingut!
Con l'Uncino e la Phinanza
Si rimpinza il Marajà
Tutti accoglie tutti abbaglia
Tutti ammalia il Marajà
Fa da padre e da padrino
Alza tutti al suo destino
Non bisogna più pensare
Pensa a tutto il marajà
Ma t'attacca con riguardo
Tutto il marcio del suo sguardo
Se non credi più a nessuno
Niente crede neanche a te
I miei sogni se li è presi
L'uomo nero e non li ha resi
L'uomo nero che li tiene
E ti trattiene un anno intero
M'han coperto tutto d'oro
E poi mi han lasciato solo
Solo, solo qui a pensare
A diventare marajà
Marajà! Marajà!
Astanblanfemininkutan
Melingheli stik e stuk
Malingut!
15 Con una rosa (05:54)
Con una rosa hai detto
vienimi a cercare
tutta la sera io resterò da sola
ed io per te
muoio per te
con una rosa sono venuto a te
bianca come le nuvole di lontano
come una notte amara passata invano
come la schiuma che sopra il mare spuma
bianca non è la rosa che porto a te
gialla come la febbre che mi consuma
come il liquore che strega le parole
come il veleno che stilla dal tuo seno
gialla non è la rosa che porto a te
sospirano nell'aria le rose spirano
petalo a petalo mostrano il color
ma il fiore che da solo cresce nel rovo
rosso non è l'amore
bianco non è il dolore
il fiore solo è il dono che porto a te
rosa come un romanzo di poca cosa
come la resa che affiora sopra al viso
come l'attesa che sulle labbra pesa
rosa non è la rosa che porto a te
come la porpora che infiamma il mattino
come la lama che scalda il tuo cuscino
come la spina che al cuore si avvicina
rossa così è la rosa che porto a te
lacrime di cristallo l'hanno bagnata
lacrime e vino versate nel cammino
goccia su goccia, perdute nella pioggia
goccia su goccia le hanno asciugato il cuor
portami allora portami il più bel fiore
quello che duri più dell'amor per sé
il fiore che da solo non specchia il rovo
perfetto dal suo cuore
perfetto dal dolore
perfetto dal dono che fa di sè
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A masterpiece. Refinement and irony, boisterousness and lyricism coexist perfectly in this album.
He is the brilliant Vinicio, with the demeanor of an old drunken gypsy having fun telling us slightly made-up stories.
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It feels like being immersed in an imaginary world, a cross between the Italy of the '50s, a saloon with a piano from an Italian Far West, and Pinocchio’s land of toys.
At first, I didn’t know whether to applaud or detest it... it disorients and arouses distrust but drives those open to it crazy.
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This album, today and perhaps even tomorrow, will always be tied to that old scarce car, rusty here and there.
A tired, fringed carousel that lights up the night too much. Long, long shadows and blind symbols.
