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Rating: A siren, an alarm. “Living, I can’t live. But my mind authorizes me to believe that a story of mine, positive or not, is something that resides within reality.” The beginning is devastating. A man postpones suicide by trying to behave “normally,” attempting not to draw attention. He buys a motorcycle, looks for a woman who, like everyone else, creams her hands and tries to be faithful, attempts to save himself by traveling far, to India or Turkey, staying in a couple hand in hand. He tries to hide, tries to “pretend to be sane.”
This is the title of one of the first “adult” works by Giorgio Gaber, one of his most complete and successful, deserving transition from the ironic and biting phase of Torpedo Blu and Cerutti Gino, of lighter substance but not therefore reprehensible (indeed already irresistible), to the more mature and conscious phase of the “song theater,” like “Polli da allevamento” and “Libertà Obbligatoria,” to be clear, with the full achievement of his artistic message, when contents and forms became evergreen trees of our musical history.
The year of the album is emblematic; we are in that 1973 of the oil crisis and therefore economic crisis that led to the Hobsbawnian break between the post-war golden age and the new age of decline, a rupture that culminated in the crumbling of the good intentions of 1968 and the emergence of increasingly strong doubts both about the capitalist-consumerist culture imported from the States and about the political ideals of proletarian struggles and Marxist-Leninist revolutions that made one look to the great mother Russia as a point of reference. Gaber arrives before many of his compatriots at the scene of the crime, the crime of illusions, hopes, ideas that had nourished the generations from Presley to the Led through Dylan or Joan Baez. He takes the guitar in hand and with strong doses of motivated and justified cynicism, slams reality in our faces. But conscious that this will upset us, will hurt us a lot, he sweetens a vinyl of twenty bad thoughts with his proverbial sense of humor, also inviting the reluctant listener to reflect, to reason with themselves, to enter into the narrative.
Irony transforms one of the greatest existential laments that Italian music remembers into a gigantic anecdotal fable. Mr. G. feels bad, he does not hesitate to tell us, he cries, groans over these pages of personal life, but being a human being, he also has a side that makes him react, which asks us to keep our eyes upward, to move the little head and its gears. The reality of the bourgeois man of the 20th century is meticulously subjected to the x-rays of intelligence, everything is said, pursued, described, watching the smoke coming out of cigarettes, masturbating, physical and intellectual impotence, love, love, love, but do we really know which is the true one? Old-fashioned or new way of living? They told us that we have to form open couples, rely on science, speak in English and read Gramsci, form study groups and class struggles, find the attic in the center of Rome, Milan, never scold the children, grant everything otherwise they grow up with adult complexes. But should everything be accepted blindly? Or do we have to go back to the patriarchal-peasant life, the evenings by the fireplace with the smell of sauce, beatings to the children if they do not obey? It is up to us to take stock of the situation, analyze what surrounds us (as long as it survives), and choose individually what serves us, what we need. Understand what a feeling is, what the role of work should be in our life, decide what we want to do with nature or medicines. What satisfies us now? Perhaps on our most apathetic days, we should really indulge in a nice shampoo… “SSSSSSCende l’acqua, scroscia l’acqua, calda fredda calda… giusta… schiuma… soffice, morbida, bianca… la schiuma è una cosa sacra, come una vacca indiana… SSSSSciacquo!”.
What is true democracy, are there good guys and bad guys? Maybe yes, but they are never the same, they change, and we too can become a “bad guy” without knowing it. “I’m not talking about the love that we all know a little… to love, I must know and love myself... walk in a place, eat something, feel you are in a room, use your hands, touch an object, understand its consistency, learn to feel the present in such a temporary time”. This singer-songwriter asks himself with pain, proposes solutions, seeks collective remedies, remedies for contemporary alienation. He does not want to be fake; he wants to feel master of his own body, to know who he is, if and whom he has to pray, kill, vote for. And he explains our dilemmas to us, not limiting himself to singing them, but starting to recite them, like a sweet bitter comedy created based on our lives. Times change, the format, the structure of the songs, which become small ingenious minimalist odes, surreal slices of surreal and skew music, where the high register is also drastically confused with the more colloquial, immediate one. “I lose pieces, but it’s not my fault… from the train, I lost an arm waving... I’m sorry, it had the watch... I'm so careless, I always lose everything”.
Gaber can be a poet who has nothing to envy from his rival-colleagues, but what makes him unique is his ability to wear multiple registers, continually surprising us. Here we see him as a comic cabaret artist, a high-level singer, a dramatic actor of consummate skill, a proclaimer of elusive and perfect political slogans (his party does not exist, but one we would all like to join), a striking intellectual. Italian and free like few know how to be. It is no coincidence that the last words he left us were “I don’t feel Italian, but fortunately or unfortunately I am”. Many of us should be like him. PPPPPPPPhone…
p.s.: priceless bonus track “La libertà,” for which there are no comments or even adequate compliments. We can only pay tribute by listening. And tomorrow, go out of the house a bit more aware of what we are.
Tracklist Lyrics and Videos
06 Lo shampoo (03:51)
Una brutta giornata
chiuso in casa a pensare
una vita sprecata
non c'è niente da fare
non c'è via di scampo
mah, quasi quasi mi faccio uno shampoo.
Uno shampoo?
Una strana giornata
non si muove una foglia
ho la testa ovattata
non ho neanche una voglia
non c'è via di scampo
devo farmi per forza uno shampoo.
Uno shampoo?
Scende l'acqua, scroscia l'acqua
calda, fredda, calda...
Giusta!
Shampoo rosso e giallo, quale marca mi va meglio?
Questa!
Schiuma soffice, morbida, bianca, lieve lieve
sembra panna, sembra neve.
[parlato]: La schiuma è una cosa buona, come la mamma, che ti accarezza la testa quando sei triste e stanco: una mamma enorme, una mamma in bianco.
Sciacquo, sciacquo, sciacquo.
Seconda passata.
Son convinto che sia meglio quello giallo senza canfora.
I migliori son più cari perché sono antiforfora.
Schiuma soffice, morbida, bianca, lieve lieve
sembra panna, sembra neve.
[parlato]: La schiuma è una cosa pura, come il latte: purifica di dentro. La schiuma è una cosa sacra che pulisce la persona meschina, abbattuta, oppressa. È una cosa sacra. Come la Santa Messa.
Sciacquo, sciacquo, sciacquo.
Fffffff... Fon.
19 La nave (04:48)
La nave è come una nave
ed essendo una nave è abbastanza normale che vada in mare.
Il mare com’è naturale,
immobile e piatto è quasi perfetto sta lì sempre uguale.
La nave ha anche un motore
ed avendo un motore non sa dove va ma continua ad andare.
Avanti, avanti, avanti, si può spingere di più
insieme nella vita a testa in su.
La nave e sopra la nave
a parte le masse son tutti presenti gli amici e i parenti…
parlato: Manca solo il nonno, povero nonno…
Per tutti c’è un buon trattamento
ognuno ha il suo posto nel proprio recinto mi sembra anche giusto.
parlato: Prima classe, seconda classe, terza classe e poi le donne, i negri, eccetera, eccetera, eccetera…
La nave è una nave di classe,
il legno del ponte è dipinto di bianco è molto elegante.
parlato: "Bello questo ponte bianco, ah che bel ponte che abbiamo eh, un ponte bianco eh… non ho mai visto una nave rossa, un po’ volgare effettivamente…".
Avanti, avanti, avanti, si può spingere di più
insieme nella vita a testa in su.
Sul mare la nave biancheggia,
ha un fascino strano, così suggestiva anche quando beccheggia.
parlato: E’ un fascino che di dentro… mi sento poco bene però!
Ma basta distrarsi la mente,
usare il cervello, pensare un istante a qualcosa di bello.
parlato: Sì devo pensare a qualche cosa di bello che mi distraggo, che mi passa il mal di stomaco…
Vediamo un po’ cosa posso pensare… alla mia ragazza, sì a Maria. Ecco sì la vedo, la mia mano scivola sui capelli, sì va giù sulle spalle sì va giù sui seni sì va giù, ancora più giù… mi torna tutto su…
Il mare com’è strano il mare,
non è che non senta la sua poesia ma mi fa vomitare.
parlato: Devo pensare a qualcosa di più convincente… a un dolore, a un dolore enorme, al nonno, al povero nonno…sì il nonno ha sempre funzionato, dunque mi concentro, vediamo un po’.
Mio nonno morì tragicamente nel ’36 come Gozzano. Mi ero così affezionato, era massone, alto, bel portamento, coi baffi, col fiocco. Aveva sposato la zia di una biscugina, sì la Elvira, la ricordi?
Che vita povero nonno, ogni tanto spariva, bevitore eh, gran bevitore, a un certo punto il fegato… a pezzi, spappolato, putrefatto… sto male, mi torna il vomito, devo resistere, non voglio essere il primo, devo resistere.
Avanti, avanti, avanti, si può spingere di più
insieme nella vita a testa in su.
Il mare è un po’ troppo vitale,
la gente si sbianca ma fa resistenza non vuole star male.
parlato: Pensate al nonno!
Sul ponte che è fatto a tre piani
in terza e in seconda e anche in prima si sentono rantoli strani…
parlato: No quelli di prima non me lo aspettavo…
Il mare diventa più grosso
dai piani di sopra su quelli di sotto si vomita addosso.
parlato: Una battaglia, una battaglia che cresce: quelli di prima vomitano su quelli di seconda, quelli di seconda su quelli di terza. Lo scontro è sfrenato, violento, la gente rimanda, reagisce, boccheggia, un prete esorta a volersi bene poi si inginocchia e vomita anche l’anima. Un carabiniere mi tiene allora mi puntello cerco di vomitare verso l’alto ma non ci arrivo. Quelli di sopra han la meglio, si sporcano per ultimi, una vera cascata, una violenza, uno scroscio di conati, un rovescio di filamenti, la nave è tutta piena, tutta piena di vomito…
Avanti, avanti, avanti, si può spingere di più
insieme nella vita a testa in su,
insieme nella vita a testa in su,
insieme nella vita a testa in su…
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Other reviews
By blu
"In current society, man is forced to wear a mask of perpetual satisfaction, to always pretend in relationships with others."
"A timeless album, of extraordinary beauty and depth. Recommended to all who have not yet had the chance to know this artist."
